vendredi 30 janvier 2009
SOS AMOR
Les belles prophéties, les aquarelles saisons font oublier souvent que la rose est épine, que la vie est couleuvre et les vers trop rampants
Que dire des beaux gestes quand plus aucun sourire ne se meut à l’endroit, quand plus aucun regard ne se voit à l’envers ? à l’envie d’un décor qui se nie éphémère, j'ai rêvé de pupilles qui se lisent à l'étroit, de celles entre deux yeux qui convient au repos de nos prêches meurtrières.
Que faire de ces restes quand plus aucune caresse ne s'émeut de travers, quand plus aucun égard ne s'étonne des drames ? À l'orée d'un gage qui se donne précaire, je m'affame d'une main qui s'entrouvre sous mes doigts, de celle entre deux paumes qui s'applique à l'étal de nos âmes émoussées.
Faut il encore courir quand le vent désordonne nos quatre volontés , glaner les émotions où qu’elles dorment et se gâchent , quand plus aucun retard ne s'excuse et rabâche les mêmes gouttes d'eau d'où déborde ma rage ?
Au seuil de nos idylles , s'essoufflent les poumons d’un carbone à l’amour lorsque le copyright se donne le droit d'auteur d'épitaphes funéraires, que les pages sont dévers et les langues restent de bois.
Se peut-il que l’envers soit un droit au sourire, le verso soit plus digne que l’endroit qui s’incline ? Quand nos rires courbent l'échine , qu'ils se roulent à nos pieds en faisant le gros dos, alors qu'aveugles et sourds nous contemplons les cendres sans même leur dispenser un geste de secours, le moindre bouche à bouche .
J'ai rêvé de papilles dont les sens s'aiment rois, qu'ils soient vêtus de travers , les pieds au ciel , la tête en bas, d'une veste dont le revers accuse trop d'aléas, qu'importe les façons pourvu qu'on ait l'adresse d'un monde qui à l'étroit s'appliquera aux largesses.
Lub...Na !
samedi 3 janvier 2009
Lisa O
Lisa aime à compter, sur ses doigts, dans sa tête, en secret , les jours qui s'effilochent, les printemps d'hier, ceux à venir. Elle émarge, elle soustrait, multiplie les amants , divise pour mieux rêver.
Lisa aime les contes ronds, histoires sans décimales, de celles où les remords n'affrètent aucune virgule, Elle lit à haute voix , épèle les caresses, d'un timbre chuchoté à l'oreille d'un hôte tenté deux rues plus bas.
Elle ourle la suggestion au sommet du palais, sème ici et là quelques silences , elle accentue les O d'un délicieux sourire, sait rendre l'âme aux E aussi muets soient ils.
Elle joue l'élocution du désir, cette tension presque palpable, un froissement de peau que le témoin capture.
Le crépuscule étire ses ombres chinoises , la pièce se recroqueville et ne laisse entrevoir désormais que ce que l'obscur dessine,
Lisa aime les fables à dormir debout , elle y chemine libre et légère, tour à tour fille de joie , tsarine, intrigante, soumettant plus d'un prince à ses seins.
Sur son passage les conciliabules s'aimantent, la rumeur enfle.
On l'aurait vu danseuse sur la scène du Fiacre avec pour seul habit un voile de goût oriental, d'aucunes la prostituent au Sultan quand certains lui taillent un costume de marquise des anges.
Au fil des pages, comme un parfum de souffre lequel est expiré d'entre ses lèvres.
Lisa aime à nager, sur le dos, à contre courant, les songes en poupe, le ventre à l'air. Femme flibustier, mante corsaire , Lisa Offenbach, la nuit venue, est de toutes les audaces.
Elle détrousse les sirènes de leurs enchantements , elle saborde la barque où Ulysse l'a clouée. Poséidon dompte les hippocampes, elle , belle néréide vole sur la surface des eaux.
La Lune s'est étendue, le fauteuil au placard, Lisa aime à trotter sur les pointes, dans sa tête, elle réinvente les jours qui s'effritent, les hivers meurtriers, ceux passés à souffrir. Elle court, elle papillonne, se plait à mille mouvements, s'évade pour mieux marcher.
Elle réinvente l'usage de ses membres.
Lubna